DOMINGO DE PASCUA

 Abriste el vino o lo abrí yo.

Mis ojos caben enteros

adentro de tu boca

las agujas del reloj/ TIC TIC TIC/ anunciando la colisión/ TIC TIC TIC/ comienza el circo/ se trenzan las fieras/ mi piel erizada vuela en pedazos/ sublime odisea/ te escalo como una montaña/ desde arriba puedo ver el abismo/ me lanzo de cabeza/ la pileta está vacía/ vos estás llena/ en tu cuerpo un mapa/ sigo los puntos cardinales/ tu voz me llega desde lejos/ tu voz me raspa el pecho por dentro/ no sólo tu voz me raspa adentro/ los límites se escurren/ hay una herida abierta/ la herida no es lo que chorrea/ paramos

UN

DOS

TRES

CUATRO.

Tomamos agua. Tomamos litros de agua.

El agua se mete adentro del cuerpo. 

El cuerpo es agua, 

¿no ves?

Mirá cómo se corre.

 Un algo que te hace estremecerte

algo que te conmueve

/hasta las lágrimas/

Un algo que hace que tu vida brille

en esos lugares llenos de polvo opaco

de luz cerrada.

Un algo que te hace virar brusco

detenerte

/un cambio repentino de ruta/

Un viento salado del sur

que te sopla la tierra juntada 

en los depósitos del tiempo.

No podés mirar para otro lado

cuando llega el viento

no podés permanecer impasible

/la piel erizada, el nudo en el pecho/

no podés impedir que atraviese

tu rostro, tu pecho, tus manos curtidas,

aunque sea algo, una uña, la cáscara del talón, algo.

O más bien,

serías un pobre tonto 

/de ventanas cerradas/

si lo hicieras.

 Todo se resume así:

una charla de noche en un bar

una familia yéndose por nuestros besos

tus ojos/ rompiéndose

en mil pedazos

los míos/ perdidos

adentro de tu garganta

un muelle

una luna reflejada en el mar

un romance absurdo

y mi pecho

caliente

que todavía no se enteraba

que perdería la guerra

con 

tu 

locura.